hirnstromblog

Holger der Nafta

In der Agentur sprachen wir neulich über Autos. Eine Kollegin meinte, dass es heute keine richtig schönen Autos mehr geben würde. Mit wenigen Ausnahmen gab ich ihr Recht, hatte ich doch auch gerade Gran Torino von Clint Eastwood gesehen. Sie meinte auch, dass sie sowieso kaum Bezug zu diesen Blechkisten habe.

Ich weiß nicht wieso, aber da mußte ich spontan an unseren früheren Nachbarn Holger denken: „Holger, der Nafta“, wie Lucie damals immer sagte.
Damals wohnten wir mitten in der Stadt in so einer Juppiwohnung mit hunderten von Quadratmetern, Innentreppe, Studio und tennisplatzgroßer Dachterrasse mit Blick auf das Wahrzeichen Lindens, die „Warmen Brüder“. Schick das.

Holger bewohnte mit seiner Freundin Wibke die Nebenwohnung, sie war noch etwas größer als unsere, Einrichtungsstil: Glühbirnenfabrik plus Bistro durch Spiegelfliese. Holger ist promovierter Sonderschullehrer, Wibke war irgendetwas in der Stadtverwaltung, ihr Job so grau wie ihre Erscheinung, mal war das Grau mehr Taube, mal mehr Elefant. Aber beide waren sehr nett und eben schon so lange zusammen wie wir dort wohnten – und sicher noch länger. Aus Überzeugung fuhren sie kein Auto sondern nur Fahrrad und Öffis und bei Bedarf Stattauto.
Irgendwann sah man die beiden immer seltener zusammen. Irgendwann sass Wibke nicht mehr in ihrem Sessel auf der Dachterrasse, wo sie sonst immer gesessen hatte. Irgendwann war ihr Name von der Haustür verschwunden.

Die beiden hatten sich getrennt, Holger erzählte es uns traurig. Er wollte jetzt alleine in dieser riesigen Wohnung leben: „Dann fahre ich eben nicht mehr in Urlaub, damit ich sie abzahlen kann.“ Aus Wibkes Zimmer hatte er einen „Kartenraum“ gemacht, dort hing eine große Landkarte von der ostfriesischen Küste mit den Inseln, Holger kam von dort und noch heute klingt mir sein „Moin“ in den Ohren.

Wenige Tage später sah ich Wibke, sie holte einige Sachen aus der Wohnung. Unten auf der Strasse sprang sie zu einem jungen Mann in einen silberfarbenen Porsche Targa, überhaupt, sah ich richtig? Trug Wibke an diesem Tag gar nichts Graues? Der Typ im Targa war kroß gebraten wie Jürgen Drews nur etwa dreißig Jahre jünger, sommers Tennis und winters Skilehrer wahrscheinlich. Unsere Blicke kreuzten sich. Sein Blick sagte „Dich kenne ich, du bist Scheiße“, mein Blick sagte:„dito“. Drews gab seinem Targa die Sporen und röhrte unsere Spielstrasse runter.
Natürlich bin ich mir im Klaren, dass dieses Auto (das auch noch eines meiner Träume ist) keinerlei Einfluss auf Wibke und Jürgen sicherlich viele innere Werte hatte, die man von außen einfach nicht sah. Als ich zum Haus zurückging, kam mir Holger entgegen, er schob sein Fahrrad in den Keller.

Das ist jetzt mindestens vier Jahre her. Mittlerweile wohnen wir nicht mehr dort. Aber als ich neulich mal wieder in der Strasse vorbeiging, schaute ich auf das Klingelbrett. Neben Holgers Namen stand dort ein Frauenname. Ich freute mich für ihn von Herzen. Wibke, den Targa und Jürgen habe ich nie wieder gesehen.

http://nordlichtblog.blogs.com/hirnstromblog/2008/08/meine-autos-5.html

40 Jahre Woodstock

Ich bin schon fasziniert, dass sich junge Leute heute noch für „Woodstock“ interessieren. Ich meine das Festival, nicht den kleinen Vogel von Charlie Brown. Da hat doch jetzt tatsächlich einer noch einen Dokumentarfilm gedreht über den schwulen Sohn des Bauern, der 1969 der "Woodstock Nation" seine Wiese zur Verfügung stellte, ohne zu wissen, dass er damit dem Kern einer Generationenerfahrung einen inzwischen mythisch umwobenen Ort gab. Oder so.

Ich war damals zehn. Was ich mitbekam war, dass meine Eltern plötzlich panische Angst vor Hippies und Haschisch hatten, die von der Bildzeitung geschürt wurde. Drei Jahre (etwa siehe Foto oben) später hatte ich meinen ersten Schallplattenspieler, eigentlich eher ein Schallplattennachschneidegerät, der Lautsprecher war im Deckel. Eine meiner ersten Platte war die Dreier-LP „Woodstock“, die ich auf dem damals ganz jungen hannoverschen Flohmarkt erstand. Kurz darauf sah ich den legendären Dokumentarfilm. Richtig nachvollziehen konnte ich den Hype um Woodstock nie, denn bei den vielen Konzerten und Festivals die mich später noch etliche Frequenzen kosten sollten, ging es immer hauptsächlich um Musik. Bei Woodstock spielte Musik eine eher beiläufige Rolle. Die meisten Stücke hat man vorher oder hinterher besser (oder auch gar nicht mehr) gehört. Ausnahme: Joe Cockers Schrei in „With a little help from my friends“. Jimi Hendrix Kreissägenversion des “Star Spangled Banners” und „Going Home” von Ten Years After.
Wobei ich zugeben muss, dass ich nicht weiß wie sie es auf dem letzten Fährmannsfest hier in Hannover gespielt haben…

Kann aber auch sein, dass ich als Post-68er etwas geschädigt bin. Von diesen Alternativen und Ökos und Hippies, die einem in ihrer selbstbetrunkenen Beseeltheit bessere Menschen zu sein auf die Nerven gingen. Von ihren Joints bekam ich immer Kopfschmerzen, Hermann Hesse ödete mich an und Batiksachen fand ich schon immer schrecklich.
Tja, und die jetzige junge Generation hört Wilco. Und die klingen streckenweise verdammt gut nach Grateful Dead, wie sie vielleicht heute spielen würden.

Weitere Infos zu dem Foto:

http://nordlichtblog.blogs.com/hirnstromblog/2008/03/scheisse-ausges.html

Der letzte Spanish Stroll

Da habe ich die Sache mit Michael Jackson noch nicht ganz verwunden, muss ich lesen, dass Willy de Ville mit 55 an Bauchspeicheldrüsenkrebs gestorben ist. Seine Band Mink de Ville gehört seit Anfang der 80er Jahre zum Soundtrack meines Lebens. Richtig berühmt war er glaube ich nie, aber er war oft auf Tour und ich habe nie eine schlechte Kritik über ihn gelesen. Ich wollte auch immer noch mal zu einem seiner Konzerte gehen. Und habe schon wieder zu lange gewartet…

Zum ersten Mal gesehen habe ich ihn 1981 in einer dieser legendären Rockpalast-Nächte. Da wurden kurz vor Mitternacht Konzerte aus der Gruga-Halle im Fernsehen gezeigt und gleichzeitig in Stereo im Radio übertragen. Wir sassen dann meistens mit Freunden zusammen, Kasten Bier, Dose Würstchen, Glas Gurken, Paket Toastbrot, und schlugen uns die Nacht um die Ohren, denn die Konzerte liefen meist bis zum Morgengrauen.
An jenem Abend sass ich aber alleine mit meiner Freundin in unserer ersten gemeinsamen Wohnung. Die wilden 70er Jahre waren vorbei, ich war anscheinend im bürgerlichen Leben angekommen, ging zur Bundeswehr als Zeitsoldat, fuhr einen VW-Käfer und trank deutsche Spätlese.

Kurz nach Mitternacht wurde Mink de Ville angekündigt, in Deutschland kannte ihn noch kein Schwein. Und da stelzte er auf die Bühne, groß, heroinschlank im Look eines spanischen Zuhälters: Goldzahn, Ohrringe, bleistiftdünner Schnurrbart, hochgefettetes langes Haar, Gehrock, Stock und Rüschenhemd. Und er spielte „Spanish Stroll“, seinen größten Hit. Seine Energie war durch die Glotze spürbar und muss im Saal enorm gewesen sein, der tobte und wir waren begeistert. Ein bischen Springsteen, ein bischen Bowie und ein Schuß Dylan, das ganze mit viel Schmalz und schwülem Louisiana-Cajun angerichtet. Dazu rauchte er ständig, trank John Daniels und fluchte. Das war das Ende der 70er Jahre Musik und der Start der 80er, die furios mit Punk, New Wave und NDW starteten um dann mit viel zu viel aha und Spandau Ballet gottlob auch irgendwann wieder zu Ende zu gehen. Willys Look hat Jonny Depp in „Fluch der Karibik“ nachgemacht. Den Bart habe ich Mitte der 90er kopiert, heute trägt ihn Stefan Raab immer noch und die Idee mit dem Gehstock, den ich mir besorgen will, wenn ich Opa werde, die kommt auch von Willy.

Während ich diese Zeilen schreibe laufen zum zigsten Mal seine Songs vom i-Pod: Mixed-up shooked-up girl, Savoir faire, Each Word’s a Beat of my Heart, das völlig verrückte Mazurka … und natürlich Spanish Stroll.

Ich bin der gleichen Meinung wie sein Manager, und das beruhigt mich: Willy de Ville ist von uns gegangen um da oben mit Edith Piaf, Frank Zappa, Stevie Ray Vaughn und Jack Nitzsche (sein erster Produzent) zu trinken und irgendwann zur Gitarre zu greifen…
Ich darf die nächsten Konzerte von Dylan und dem Boss nicht verpassen.